Dos arteiros

Moro numa catacumba que trabalhei muito para conquistar. Chove lá fora e nem está tão frio, porém tenho que secar umas roupas que a máquina lavou num aquecedor elétrico, meu grande amigo no longo inverno. Ligar o aquecimento da casa toda, faria minha catacumba virar literalmente um inferno, sou um catacumbento, mas nem por isso tenha que sofrer pelo rótulo. Literatura, que bicho é esse? Um dia fui numa exposicao de arte. Parei num quadro e um cara me perguntou: gostaste? eu disse: sim!  viste os cantos sincronizados com o meio, cada canto tem uma coisa a ver com a ideia central. Ele me disse: eu pintei o quadro, gostei muito da maneira que viste ele, não tinha pensado nele assim. Literatura pode ser a mesma viagem. Uns doidos escrevem e outros entendem elas como coisas que aconteceram ou deveriam ter acontecido.